¿Por qué cojones te enfadas conmigo cuando no me intereso por ti si tú a mí ni me das los buenos días?
¿Cómo pueden ser tan putas las rubias?
¿Por qué aún no se me ha quitado una herida de cuando me caí al suelo hace ocho meses?
¿Por qué te crees que me mientes cuando sé a la perfección que no me quieres?
Es que, ¿cómo eres tan cabrón, de currarte lo nuestro tanto para al final mandarme a la mierda?
¿Por qué no puedo plasmar en un estado lo que me pasa en el corazón cuando escucho "To get what we know, it's just a big show where they want to control. So chained, frustrated, it's all so complicated. Fashion, no passion surrounds me. All I know is I've heard this all before, reality is a bore. You ask me to believe in something they provide, can bright myself to you want you what me to. This is who we are and nothing is gonna change?"?
Y la pregunta con la que llevo comiéndome la cabeza más tiempo, pero cuando pienso en ella me da mil vueltas, me agobio y acabo dejándola.
¿Por qué existimos? Desde muy pequeña se lo pregunté a mi madre. ¿Cómo hemos llegado hasta aquí? ¿Por qué hay personas, y sentimientos? Yo estoy aquí ahora mismo escribiéndo esto, sentada en el sillón al lado de la tele y con el iPod enganchado a mi camiseta. Pero ¿por qué nos crearon? Si yo no quisiera estar pasando por todo lo que paso, si la gente no fuera tan puta y la vida menos, yo no lo he elegido. Muchas veces me he dicho, pues me suicido y así dejo de vivir en un sitio que no me gusta, en un mundo que desconozco y cada vez me decepciona más. Lo peor es que todavía me quedan sesenta o setenta años, si Dios quiere. Y voy a tener que dar un drástico cambio en mi vida para no tirarme por la ventana, otra decepción, vivo en una casa particular de planta baja, me caería a la calle, y me verían cuatro niños que siempre están jugando fuera.
P.D.: Ya sé que la foto ahí no pinta nada, pero necesitaba separar el párrafo para que no os aburriérais los pocos que lo habéis leído. Gracias.
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